Sobre el convivio de dos poetas

Leí en una pared: “Ella era Poesía, él no sabía leer”

...

Quizás si leía... gustaba en soledad inducida adivinar premonitorio
Pero poesía, ¿podrá acaso él junto con ella soñar?


Los prosistas, quienes por impulso interpretan sin medir ni meditar, ¿no están más inclinados a ser prosaicos?
Si ella no fue rima
Si él no siempre soneto
¿Dónde quepa la sustancia lineal, desacompasada, amusical?
La sugerencia rítmica de aquellos
entrelazaban sueños, ilusiones y actitudes vivas, atemporales.
¡Se adivinaron en otro tiempo!
(Poseyeron quizás el lenguaje de los enseñados).
...

Hablar con ella, la que rítmica deja ver todo el desborde de su ilusión,
Y él, quien prefirió el largo aliento del verso libre
quiere abundar en sugerencias esquivas,
Pero ella, ¿las necesita?
...
El poeta a su amada
Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.
En esta noche clara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.
Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.
Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos”
(Vallejo)
...
Dama de blanco
el poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada
el sueño el sol
atravesando desiertos
los extremos del alma se tocan
y te recuerdo Dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia
en la boca del otro habitas
caes al aire eres el aire
que golpea con invisible sal
mi frente
los extremos del alma se tocan
se cierran se oye girar la tierra
ese ruido sin luz
arena ciega golpeándonos
así será ojos que fueron boca
que decía manos que se abren
y se cierran vacías
distante en tu ventana
ves al viento pasar
te ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro
hecha nieve en la fuente
en la tierra en el olvido
y vuelves con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de
invierno
enlutado”
(Varela)
...

Así,
Ella fue poesía
Él sí la leía...

12.12.2019
14 Kislev, 5780
HR